陈旧的木船，早已在水面上候着它的主人。 晕红的日轮，睡眼蒙眬，被无形的巨人托举，惶惶自远山的一点罅隙中窥望。随后两侧的峭壁便用曲折的线条，推它，掮它，直至抬上山峰的眉尖——勃勃的太阳这才脱胎出世，喷薄的金红色主宰了世间万物。 群山脚下卧着的一个小村庄里，他顶草帽，环腰绳，打赤脚，挽鱼篓，踽踽独行。 径直行到船前，他稳稳地立住，接着半跪在地，伸出枯瘦的手，扯去船身上七零八落的浮藻。 拉开覆帘，伴着一杆旱烟一缕雾，他完成了早航的仪式。此刻，万籁仍俱寂，唯有暗流叩击船底的声音。 松绳，上桨，离岸，水波漾离静默的小村庄，直搅入喧嚣的尘网。 在岸的那一头，是开发不久的商业旅游区，那里便是另一番景象了——鼎沸的人声代替了鸡鸣，相机的闪光代替了晨曦，原是同行的渔夫早就甩开鱼篓，驾着游船满载一船会走路的钱包在湖上漫游。 近了，更近了，他的眉头渐渐锁了起来。 一艘游船与他擦身而过，满耳便充斥着导游通过大喇叭发出的声音：“游客朋友们，我们现在向右看，就可以看到这里最高最美的日照峰……”话如剑指，游客们如条件反射的军犬般，一排脑袋齐刷刷地向右转，随后发出啧啧的赞叹声，唇齿之间，唾沫横飞。 他觉得那些唾沫似乎快要喷到他的脸上了，于是掬起一捧清透湖水，洗了把脸。抬起头，却看到一个小男孩正站在船尾，急匆匆地往湖里撒尿。他将还欲再掬水的手缩了回来，苦笑一声，荡开桨，把船摇向水域深处，摇向最熟悉的渔场。这里，曾是渔民们渔获最丰的地方，而如今，却难觅鱼儿的踪影。 日落了，收获寥寥，心腔寂寂。就着晚霞的血色，他胡乱地吃了晚饭。同行笑他痴，笑他傻，也许全然不假：鱼越来越少，他却还放着游客的钱不挣，抓着卑贱的鱼篓不放。其实，他只是难以割舍这一方热土，这一泓碧水，这一叶轻舟，这一条血脉——世世代代传承下来，久了，就融进骨血里，浓得化不开。 他痴于过去的时代，那时的水是清的，天是蓝的，世界是渔歌和芒花构成的。在被现代文明侵蚀的家乡里，他逃得越远，就越显得孤清，渐渐活成了一个隐士的标本。他的痴就是坚守，他就这样可笑地坚守在商业化开发的大潮中，迎浪兀立，浑身湿透。 当这个被光阴淘尽的老渔夫坐在我面前，用低沉的声音诉说着这一切时，我注视着他雪白的发，心一次又一次地被触痛。 不会有人理解他，在旁人看来，他的痴不过是愚蠢的固执。可他的家乡不仅仅是一个群山环绕的小村庄，更是历史的缩影，是即将倾斜的平衡木，是传统与现代交锋的战场。与其说他痴于守护村庄，不如说他痴于守护的，是传统之乡、传统之源，是传统最后的栖息地。那一刻，我只能用敬仰的目光看着他，他的痴不会为任何伟大的成就奠基，但却会成为打破浓稠黑夜，惊醒少数人的一声号角，绵长而沧桑。 “我不想一切都丢了它过去的影子。”他说。 他划着船走了。划着，划着，就把自己划成了一张遗世的帆，鼓着脉脉相传的传统的轻风，远航，远航。 乡痴者，情必深，志必坚，心必守望。
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《船·乡·水》
陈旧的木船，早已在水面上候着它的主人。 晕红的日轮，睡眼蒙眬，被无形的巨人托举，惶惶自远山的一点罅隙中窥望。随后两侧的峭壁便用曲折的线条，推它，掮它，直至抬上山峰的眉尖——
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